OFICINA

Los balances hablan, los gráficos bailan, las facturas gritan… Las impresoras sacan la lengua.

OASIS

Música que en otros tiempos era transgresión, hoy es bálsamo para ex – cocainómanos. Antonio entra y deja la muleta en la barra, pide un whisky y mira el skyline de las botellas en el estante inferior sobre el que cuelga una bufanda de equipo irlandés de rugby. Las bolas de billar con su danza de natación sincronizada, trazan curvas precisas. Antonio bebe de manera paciente. Cada trago de Antonio va sucedido de una afirmación y cada afirmación se queda suspendida por la fuerza de sus labios y sale despedida en un eructo que huele a reflujo y que duele como un reflujo. Hoy fue la pedida de mano de su hija, se va a casar con un niñato de colegio caro y posiblemente termine por cambiar los fines de semana en casa por citas con amigas en el club de campo. Eva se revertirá en Ave.

Encefalograma's LIVING TOUR 2009

Hoy se inicia el LIVING TOUR 2009 en Madrid. Después vendrán Barcelona,Bilbao y toda ciudad con living acogedor para realizar mis rituales cotidianos. Cuando la gente prefiere quedarse en casa antes de ir al teatro, es el teatro (o el antiteatro) el que debe ocupar ese vacío. Todo aquel que ande hoy por Madrid y le apetezca asomarse estaremos sobre las 21.00 en el salón de C/Cruz 25 Segundo Piso. Un saludo a todos.

CORTE

Hoy es la pedida de mano de la hija de Pepa. Tiene que estar todo perfecto, piensa Pepa, mientras Charo Roca coge las tijeras con intenciones asesinas: tiene el abdomen hinchado y es un día de esos en los que aprovecharías el impulso uterino para cortarle la yugular a una vieja beata y menopáusica. Pepa le recrimina a Charo su último corte de pelo y Charo prepara el arsenal. Coloca sobre la mesa tinte, laca, tijeras y peine. Pepa comienza a hablar de Eva, su hija, de su carrera, de asignaturas de las que apenas conoce el nombre y sobre la comida que va a preparar y de lo que han subido los precios. Eva lima entre suspiros sus uñas y Charo la mira con una mirada que rema sobre una balsa de condescendencia y toma consciencia de su gesto criminal. Justo en ese momento lanza el primer trasquilón y el pelo cae como el guante previo al combate. Las facturas, Charo, las facturas. Sobre la mesa auxiliar el cenicero es una fosa común a la que van a parar los malditos hijos de la Phillips Morris, los librillos de papel son impresoras sin tinta que imprimen documentos que tendremos que terminar quemando y la exposición de botes multicolores, a modo de cartel de United Colors of Benetton, presiden la sala de trofeos. Papel de emergencia, documento archivado.

PARTIDO

La frente de Javi emana sudor, llanto cerebral, cifras condensadas. La máquina registradora escupe y el grifo de cerveza es el psicoterapeuta de media ciudad. Esta tarde hay partido, lo anuncia la pizarra que hay en la puerta. Matilde comienza a realizar sus equilibrios sobre escalera y dos mesas para colocar el cañón que proyectará el partido en la pared. Matilde es una navaja suiza, un kit de salvamento, una caja de herramientas, el libro gordo de Petete. Nació sabiendo y durante su vida se dedicó a aprender. Javi sujeta la escalera con las axilas bañadas en cubalibre de colonia y sudor, y con la condensación de la frente deslizándose por los laterales de su cara, creando ríos, afluentes, meandros y terminando en cascada que desemboca en el cuello de su camisa blanca.

MANTENIENDO LAS DISTANCIAS

Diego y Pablo bailan. Pablo tiene luces de árbol de navidad enrolladas en el corazón y Diego apunta con flecha a un espejito de mano. Pablo lanza el último suspiro de humo del último Lucky Strike y Diego desdibuja la delgada línea que separan sus labios de los de Pablo. Pablo recrea el beso una y otra vez, mientras Diego vive la crisis previa al estornudo. Diego estornuda y el estornudo catapulta al momento y lo congela. La cajetilla de Lucky Strike cae al suelo a cámara lenta, arrugada. El estornudo arruga a la cajetilla, la cajetilla cruje con el sonido del plástico del chivato. Y el estómago de Diego se estremece con el crujido del plástico. Diego marcha a casa con la mirada puesta en los pies, como camino de vuelta a casa, la borrachera como bálsamo y la preocupación en el ceño.

DISTANCIAS CORTAS

Pablo le cuenta a María que ha visitado los sitios que le aconsejó, mientras imagina cómo sería pasear junto a ella. Los ojos de Pablo brillan más que el ordenador de a bordo del taxi que comanda. En el asiento de atrás Kike sonríe y su sonrisa se marcha por el cristal de la puerta sobre la que apoya su cabeza. De repente Kike se sienta en el medio geométrico del asiento de atrás y contempla a un lado y a otro las luces que envuelven la calle, el corazón de Pablo y la sonrisa de María. María, cada vez que necesita un taxi, llama a Pablo, y normalmente aparece presto a dejarla en cualquier lugar de la ciudad. Pablo le hace rebaja en la cuenta y María siempre le deja propina.

EL MARTES SUICIDA __ LA HISTORIA QUE OCURRE LOS JUEVES

El martes se aproxima al precipicio de las doce, apoyando la puntera del pie derecho en el extremo superior del minutero. En ese justo instante sopla la incertidumbre que empuja irremediablemente al segundo día de la semana al suicidio.

El martes voló y todos los sucesos se desparramaron por el suelo… y todos sus sesos se desparramaron por el suelo.

EL RUIDO Y LA TROMPETA

El ruido y la trompeta danzan, se deslizan, caen empujados el uno por el otro. El ruido y la trompeta pintan la mañana. El ruido y la trompeta son dos cintas que se enredan y forman una prolongada hélice bicolor. El ruido y la trompeta. Antonio está apoyado en la verja y Paco está tocando la armónica. Van a derruir el Pradillo, bar donde vivieron tardes de gloria viendo partidos del Real Madrid y jugando al mus. Van a construir un sitio de esos en los que los jóvenes juegan a los marcianitos, piensa Antonio, mientras asume las graves consecuencias: tendrá que ir a ver los partidos al bar de Javi, que es del Atleti.
Las máquinas desempeñan su función como grandes insectos de tiempos remotos, como delirio de un parque jurásico artificial. Antonio habla de la boda de su hija y Paco habla del Pedrito y el Juan, que se han alquilado un local para ensayar en las afueras. Mientras Antonio dice “así no darán por culo con las guitarras electrónicas” el edificio bajo el que se encontraba el Pradillo sucumbió ante las patas de las mantis de metal.

VÁLGAME DIOS!!! -DIJO DIOS... Y QUEDÓ BORRADO POR UN SOPLO DE LÓGICA

Javi lanza un suspiro de incertidumbre y una mota de polvo se arremolina en torno al reloj de cuco. Diego lo mira con ganas de preguntarle, pero el signo de interrogación se encuentra, en estos momentos, golpeando su pecho como un badajo. Diego vuelve a casa con pies por imagen de camino de vuelta y la borrachera como bálsamo. No se repetirá la evolución del mes anterior, quizá habrá que esperar largo tiempo hasta conseguir unos resultados similares y la espera va a ser una piscina de arenas movedizas por las que hay que ir de puntillas. Cuando sube la bolsa, alguien se embolsa muchos millones. Diego tiene una preocupación que nace en el ceño y crece hasta llegar a la boca del estómago, donde la preocupación desemboca en una úlcera que sangra coagulando los sándwiches de máquina expendedora que toma periódicamente en sus tres desayunos y dos almuerzos diarios.

RAYOS CATÓDICOS

En la más absoluta oscuridad y soledad, los rayos catódicos tienden brazos visibles e intangibles, desaparece el tacto. No puedo tocarte y me duele, reaparece el tacto.

La extrema higiene, el miedo, los envases, las cajas, la obsesión, el decoro... No abraces, di "hola".

Manejados hacia el aislamiento, las manos catódicas nos conducen al aislamiento, las manos catódicas no rescatan, nos moldean...